— С сегодняшнего дня, — чеканит муж, — пока не похудеешь — будешь спать на полу. Мне неудобно рядом с тобой.
— Что? — выдыхаю. — Это шутка? Ты сейчас шутишь?
— Тебе смешно? — усмехается уголком рта. — Мне вот нет. Я работаю. Мне завтра рано вставать. Я хочу спать нормально.
Он смотрит на мою руку с ножом и курицей.
— И начни хотя бы с того, что не жри на ночь.
У меня дёргается губа. В голове шумит, как на станции метро, когда поезд входит в тоннель. Я стою как дура с этим ножом и не могу даже положить его — пальцы не слушаются.
— Дети в комнате? — хрипло спрашиваю.
— А тебе какая разница? — пожимает плечами. — Им нужна нормальная мать, а не...
Он окидывает меня взглядом сверху вниз. Делает жест рукой, будто отмахивается от чего-то ненужного.
— В общем, матрас постелешь себе в зале. На полу. Поняла?
Он уходит, но оставляет свой телефон. Случайно замечаю сообщение:
«Скучаю безумно. Когда бомбовозка уснёт — позвони. Целую. Люблю».
Имя отправителя заставляет меня похолодеть. Алина.
Моя лучшая подруга. С первого класса.