— Вы женитесь, Ася, — говорит отец, сцепив пальцы в замок. — Это не обсуждается.

Я смотрю на него, ожидая смеха. Но лицо — каменная маска бизнесмена, закрывающего сделку.

— Пап, ты в своём уме? Какой брак?! Я не пакет акций, чтобы прикладывать меня к контракту!

— Твоя мать в курсе. Ты финансово зависишь от меня. Марк с отцом уже здесь, в гостиной. Будешь с ним мила.

Вскакиваю со стула, собираясь высказать всё об этом средневековом абсурде — и слова застревают в горле.

В дверном проёме появляется высокий мужчина. Тёмно-синее поло, ширина плеч.

Пол уходит из-под ног.

Это он. Тот самый, с крыши клуба. Тот, кто вчера прижимал меня к себе, защищая от бывшего, целовал так, что колени подкашивались, а потом отпустил в толпу без имени.

Он останавливается на пороге. Взгляд скользит по моему домашнему свитеру, растрёпанным волосам, замирает на побелевшем лице. Уголок губ медленно ползёт вверх — знакомая, хищная усмешка.

— А мы уже знакомы, — произносит он бархатным низким голосом, ни к кому конкретно не обращаясь. Смотрит прямо мне в глаза.

— Правда... детка?