— Чей ребёнок у тебя в животе? — повторил муж, чеканя каждое слово.
— Твой, конечно, Дима, о чём ты говоришь?
— Это результаты анализа ДНК. Они показывают, что я бесплоден. Абсолютно.
— Этого не может быть. Зачем? Зачем ты вообще делал этот тест? Эта ошибка. Твой тест наверняка ошибочный. Я беременна, Дим.
Дрожащими руками я потянулась к сумочке, чтобы достать свой тест — мое единственное доказательство. 
Но муж среагировал мгновенно. Резким, грубым движением он выхватил сумку, вытряхнул всё содержимое на пол и, найдя заветный пластиковый прямоугольник, с ледяной яростью разорвал его на мелкие кусочки.
— Я узнал об этом три года назад во время планового медицинского обследования, — его голос дрожал от сдерживаемого гнева. — Но не сказал тебе. Не хотел тебя разочаровывать, расстраивать. А ты-то сделала это.
Я почувствовала, как подгибаются ноги. Я рухнула на колени прямо на разбросанные вещи и обрывки моего теста. Крупные горячие слёзы обжигали ледяные щеки.
— Ты ошибаешься. Это твой ребёнок, Дима. Пожалуйста, поверь мне, это чудо. Наше общее чудо.
Он внезапно шагнул ко мне и грубо схватил за предплечье.
— Что ты делаешь? Мне больно! — вскрикнула я, но он уже не слышал моих мольб.
Он потащил меня к выходу, и в его глазах больше не было места для милосердия. 

Спустя пять лет он видит своих трех сыновей.