— Ну? Я слушаю. Как ты здесь оказалась?
Голос ледяной, чужой. Это не тот Андрей, которого я знала пять лет назад.
— Мне предложили работу с проживанием. Риелтор дал ключи...
— Риелтор, — он хмыкает. — Конечно.
— Я не знала, что это твоя квартира. Клянусь.
— Ты правда не знала, чья это квартира? — холодно переспрашивает он.
— Мне дали ключи. Документы. Я поверила.
— Ты всегда умела устроиться получше. Так ведь? Не упускаешь любую возможность. Мертвой хваткой вцепляешься.
Внутри всё сжалось. Больно. Обидно до слёз. Он не верит, что это все чистая случайность.
— Что ты имеешь в виду?
— Ничего, — он пожимает плечами. — Просто констатирую факт. Пять лет прошло, а ты снова у меня в квартире. Случайно, разумеется.
— Я просто приехала работать.
— Ага. И совершенно случайно выследила, где я живу. И поселилась с ребенком в моей квартире.
Глаза защипало. Только не плакать. Не при нём. Нельзя!
— Ты можешь думать что хочешь, — говорю, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Но это правда. Мне сказали, что квартира служебная. Я не знала.
Андрей молчит. Смотрит изучающе, словно пытается понять — вру я или нет.
А мне хочется закричать. Пять лет назад ты выгнал меня, не выслушав. Обвинил непонятно в чём. Не дал даже слова сказать. И теперь снова — судишь, не разбираясь в деталях.
— Я соберу наши вещи, — говорю тихо. — Через час нас тут не будет.
Разворачиваюсь, чтобы уйти. И вдруг чувствую, как его пальцы смыкаются на моём запястье.
— Подожди.
— Андрей, отпусти, — вырываюсь я из рук, которые когда-то нежно касались моей кожи.
— Ну куда ты пойдёшь? — он не отпускает. — Вечер. Ты в чужом городе, да еще и с маленьким ребёнком.