— Бегаешь с подносами, Катя?
Я отступаю, пока лопатки не впечатываются в стену. На нем костюм стоимостью в мою годовую зарплату, а на мне — дешевая серая жилетка обслуживающего персонала.
— Я координатор площадки, Владислав Романович. Пожалуйста, вернитесь в ВИП-зону. Ваш выход…
— Мой выход я контролирую сам, — он делает шаг вперед, вторгаясь в мое личное пространство, и с пренебрежением оглядывает бетонные стены закулисья. — Шесть лет назад ты пыталась удержать меня жалкими манипуляциями. А теперь прячешься по углам. Добилась того самого уровня, о котором мечтала?
— Выдавать желаемое за действительное — это по вашей части.
— Все такая же предсказуемая. И где же тот мифический ребенок, которым ты пыталась меня удержать? Испарился, как только я закрыл тебе доступ к счету?
Мое сердце пропускает удар. Я до побеления костяшек сжимаю планшет, молясь лишь об одном: чтобы прямо сейчас дверь кладовки за его спиной не открылась.

Там, всего в десяти метрах от этого надменного человека, сидит мой шестилетний сын. Точная копия отца, который вычеркнул нас из жизни ради статуса.

И если он сейчас обернется, моя жизнь будет разрушена окончательно.