— Есения? Что ты тут делаешь? На моей свадьбе? — знакомый голос прокатился по моему телу ледяной волной. 
Передо мной стоит он. Мужчина, который разбил мне сердце пять лет назад и подарил мне дочь.
— Здравствуйте, Демьян, — формально произношу я, удивляясь тому, что голос вообще меня слушается.
— Ну и почему визажист довел невесту до истерики?
— Я просто... — начинаю оправдываться и замолкаю.
Внезапно в напряженную тишину врывается звонкий детский голосок:
— Мамочка, я иду помогать! Милану уже накрасила! — дочь устремляется в нашу сторону, держа в маленькой ручке кисть для румян и сияя от гордости за проделанную работу.
— Это что такое?! — взвизгнула невеста Шагаева.
— Дядя жених, а вас накрасить? — непринужденно выдает Ди, поднимая свои огромные карие глаза на Демьяна. Его карие глаза.
— Мы, пожалуй, пойдем. Извините за... это все, — неловко промычала я, взяв Ди за ручку и направляясь к выходу.
— Стой, — Демьян хватает меня за руку, и от его прикосновения по телу пробегают знакомые мурашки.
— Ну, Есения, сколько твоей дочери лет?