— Ты. Организуешь. Мою свадьбу.

Лев Чагин, наследник холдинга и мой бывший жених, медленно встаёт из-за стола. Десять лет назад он не пришёл на вокзал. Сегодня я стою перед ним с папкой «Свадьба, 200 персон».

— Невеста предпочитает пионы, Лев Андреевич?

— Невеста предпочитает мои деньги. — Мой бывший жених упирается ладонями в стол. — А я предпочитаю сбежавших.

— Тогда я уйду.

— Пункт семь-три: отказ исполнителя — неустойка в тройном размере. Ты никуда не денешься, Мила.

Он садится на край стола, слишком близко.

— Посмотри на меня.

Поднимаю глаза. Тёмные, почти чёрные, с золотыми крапинками у зрачка. Этот упрямый взгляд исподлобья я вижу каждое утро за завтраком. У моей девятилетней дочери, о которой он не знает.

— Ты должна мне пять минут правды. Почему ты…

Дверь распахивается без стука. Пудровые духи, цокот каблуков, нитка жемчуга.

— Лёвушка, хочу взглянуть на организатора свадьбы единственного сына, — улыбается его мать Тамара Павловна. Та самая, что десять лет назад положила передо мной конверт с билетом в один конец.

Она склоняет голову и медленно пробует на вкус мою фамилию:

— Найдёнова. Какая… неожиданная встреча.