— Девушка! Вам плохо? Ваши дети сказали, что вы плачете. Я могу чем-то помочь?
Голос мужской. Всхлипываю, шмыгаю носом и поднимаю глаза.
Передо мной стоит он — собственной персоной. Отец моих детей. В ужасе смотрю на него. Он назвал меня «девушкой», а не по имени. Значит… не помнит?
— Да подождите вы! — окликает он меня.
А я уже встала и теперь торопливо собираюсь. Хватаю пуховик, лежащий на соседнем стуле. Сметаю мусор на поднос.
— Мы правда очень спешим, — говорю я.
— Не спешим, — сообщает маленький предатель. 
— Ты сама сказала, что мы тут на весь день, — добавляет второй близнец.
От детской непосредственности сыновей хочется взвыть. Вот кто их за язык тянул?
— Мы с вами нигде не встречались? — спрашивает вдруг мужчина.
— На эскалаторе, — вру я. — Запомнила вас по хорошему костюму.
Впервые мы встретились чуть меньше пяти лет назад. Я была глупой и наивной студенткой. У нас была всего одна волшебная ночь, после которой он исчез, оставив мне в подарок лишь две полоски на тесте. А вскоре и двух мальчишек-близнецов, которые так на него похожи.