— Ты сегодня какая-то добрая, — Вадим усмехается, не глядя на меня. — Премию дали? Или праздник какой?

— Праздник.

Я встаю. Снимаю с верхней полки коричневую пластиковую папку. Кладу ее на стол, прямо между хлебницей и солонкой. Жесткий уголок с сухим стуком ударяется о столешницу.

— Что это? — Вадим лениво тянется к документам. Раскрывает. Скользит взглядом по гербовой печати.

— Свидетельство о собственности, — чеканю я каждое слово, глядя ему прямо в глаза. — Квартира моя. Добрачная. Бабушкина.

Он моргает. Лицо еще держит расслабленную полуулыбку, мозг отказывается воспринимать смену тона.

— Ну да, я помню. И что?

— А то, что чемоданы в прихожей — ваши. Оба. Я собрала всё, вплоть до твоих толстовок и ее косметики. Вы уходите. Прямо сейчас.