— Ты скрывала от меня сына пять лет, — его голос звучит глухо, заполняя тесное пространство моего рабочего кабинета. — Пять лет, Варя! Мальчику на вид года четыре. Может, пять.

— Пять, — короткое слово царапает пересохшее горло.

Он делает шаг вперед, нависая над столом. От него веет непоколебимым статусом, большими деньгами и тем самым древесным парфюмом, который навсегда ассоциируется у меня с разрушенной жизнью.

— Это мой ребенок. Я сделаю тест ДНК и буду в его жизни. Хочешь ты этого или нет.

— Твой? — из груди вырывается болезненный смешок. — Твоей дочери от другой женщины четыре года, Игорь. Ты начал строить с её матерью семью почти сразу, как я оставила ключи на тумбочке. А обо мне ты хоть раз вспомнил?

— Я не знал, что ты ушла беременной! Дай мне всё исправить. Я обеспечу вас, мальчику больше не придется спать по ночам на заднем сиденье твоей старой машины...

— Не смей! — я резко встаю, не в силах сдерживать дрожь. — Твоя нынешняя жена уже приезжала ко мне. Пообещала натравить органы опеку, пользуясь вашим положением. Решили задавить меня своими ресурсами? У нищей матери-одиночки ведь так легко забрать ребенка.

— Карина здесь ни при чем. Я сам всё решу.

— Моему сыну не нужен богатый спонсор, — чеканю я, глядя в его потемневшие глаза. — И откупиться у тебя не выйдет. Ему нужен был отец. Но ты потерял это право в тот день, когда променял нас. Уходи. Иди к своей идеальной семье.

— Я заберу свое, Варя. Готовься.