— Сорок пять, — потрясённо прошептал имперский переписчик Фендрик, наводя на меня мутное магическое стёклышко. — Совсем юная.

Три часа назад мой муж-изменник унёс из прихожей зеркало: «Тебе всё равно в него смотреть незачем». А мама напомнила, что после сорока пяти женщина никому не нужна.

Теперь я стояла под двумя лунами, в стоптанных кроссовках и с кастрюлей борща в руках.

Стёклышко переехало на моего девятнадцатилетнего сына.

— Кровь та же. Связь прямая, — перо переписчика дрогнуло, и на свиток упала клякса. — Женщина сорока пяти лет… с взрослым наследником?!

Над площадью одна за другой захлопали ставни.

— Госпожа, у нас живут до трёхсот, детей ждут веками! — Фендрик покраснел до ушей и выпалил, зажмурившись: — Свободна ли госпожа?!

Я обернулась. За спиной был только фонтан.

— Свободна, — ответила я. — Двадцать лет была занята. Сегодня последнюю коробку вывезли.

— Внесено! Оксана из рода Виктора, ведунья товаров, с наследником!

Наша строчка в свитке вспыхнула золотом, и светящаяся нить ушла над крышами к далёким башням. Восторг медленно стекал с лица переписчика.

— Ох… Согласно уложению, госпожа, вы автоматически внесены в Брачный реестр. Первая невеста сезона. Поздравляю?