— Зая, телефон сел в ноль! — голос мужа звучит неестественно бодро. — Взял у администратора трубку. Кого родила-то?

Сжимаю телефон ледяными пальцами, глядя на бокс со спящим младенцем.

— Сына. Три пятьсот.

— О! Богатырь! — фальшиво тянет Виталик. — Слушай, я на выписку не успею. На работе аврал, клиентка скандалит, не могу всё бросить…

Я молчу. Сквозь динамик отчетливо пробивается женский голос. Капризный и требовательный. Слишком близко к трубке.

— Вит, ты долго? Оформляй люкс на ресепшене и пошли, я замерзла!

— Алло, Зай, связь плохая! — торопливо бормочет муж, пытаясь заглушить чужие слова. — Целую, потом наберу!

А потом мне приходит сообщение:
”Дашка. Прости. Он только что вывез из квартиры все ваши деньги и вещи”.