— Разрешите помочь с сумкой? — раздается над ухом низкий голос.

Слова застревают в горле. В полуметре от меня стоит Гордей. Мой бывший муж. Тот, из-за предательства которого я сбежала четыре года назад.

— Владлена, — на его губах появляется усмешка. — Вот это встреча.

Тело реагирует быстрее мозга. Я отворачиваюсь, крепче прижимая к груди спящего четырехлетнего сына, пряча его лицо. Словно это может нас спасти.

— Сделай вид, что мы не знакомы, — хрипло бросаю я, прорываясь в салон самолета.

Молюсь больше его не увидеть. Но Гордей садится в кресло прямо через проход от нас. Двери закрываются. Я в ловушке.

Его взгляд скользит по моему лицу, а затем опускается на ребенка. На светлые волосы и упрямую, до дрожи знакомую линию подбородка. Усмешка стирается с лица бывшего мужа. Я физически ощущаю, как он сопоставляет даты.

— Твой сын? — тихо спрашивает он.

Я стискиваю зубы, до боли вцепляясь в подлокотник.

— Ему четыре, — констатирует Гордей. Это не вопрос, а приговор. Он наклоняется ко мне, в его голосе звенит обжигающая ярость: — Ты украла его у меня, Владлена. Счастливого полёта. Он будет долгим. И на этот раз тебе некуда бежать.