— Донцова с нашего района! — гогочет муж и унижает меня перед друзьями, пока из-под стола выныривает наш сын в пижаме с Бэтменом и тянет его за брючину.

Я подхожу и молча ставлю торт перед мужем.

Из папки с рукописью выпадает глянцевая фотография — Слава у отеля, обнимающий свою ассистентку. Крем на торте пачкает её улыбающееся лицо.

Он не оправдывается. Он злится, что я узнала.

Ночью, за остывшим чаем, спрашивает про деньги с моих продаж — ровным голосом, будто про счет за электричество.

Утром — уже с патокой в голосе — жарит яичницу и рассуждает, как будет «помогать» мне с делами.

А потом звонит редактор: киностудия зовет в Москву, продюсер требует автора.

Слава забирает у меня телефон из онемевших пальцев и сбрасывает вызов.

— Договор оформим на мое имя, Олюш. Ты же писала в браке. Это наше. Так что едем вместе.