— Всё, — обрывает муж ледяным тоном. — Выйди. Проветрись. Остынь.

Секунду я смотрю на его плотно сжатые губы. Молча толкаю дверцу.

Резкий ночной воздух бьёт в лицо, выбивая остатки дыхания. Я захлопываю дверь. В глубине души теплится жалкая, унизительная надежда, что сейчас опустится стекло. Что он скажет какую-нибудь резкость, но всё же скомандует садиться обратно в машину.

Вместо этого щёлкает центральный замок. Двигатель коротко ревёт.

Я резко оборачиваюсь.

Машина трогается с места. Красные габаритные огни вспыхивают на выезде с площадки, автомобиль вливается в редкий поток на трассе и растворяется в темноте.

Проходит минут пять. Достаю из кармана телефон, чтобы позвонить. Чёрный экран. Заряд кончился ещё час назад.

Муж просто бросил меня одну посреди трассы за то, что я нашла в его бардачке чужую заколку... Но правда была еще хуже.