— Ты просто стёр моё имя, Лёша.

Муж, которому я отдала одиннадцать лет, демонстративно вздыхает и пьёт воду прямо из горлышка.

— Аня, не будь наивной. Твоё имя ничего не продаёт. А её — продаёт.

От его рубашки тянет приторной карамелью. Это духи молодой «звезды», которой он сегодня при всём городе отдал мой проект.

— Она пахнет так же, как твой пиджак, — говорю я тихо. — Тот, что я сдавала в химчистку.

Лёша замирает на секунду, а потом легко пожимает плечами:

— И что?

Ни «тебе показалось», ни «ты не так поняла». Пол качается, и мои пальцы впиваются в дверной косяк.

— А зачем мне врать? — Он опирается о столешницу, спокойный и уверенный, как хозяин. — Я обещал тебе финансовый комфорт, и ты в нём купаешься. А верность и признание — слишком дорогое удовольствие.