— Закройте дверь, Злата Сергеевна, — заведующий кардиохирургией Андрей Градов кладёт на стол распечатку. — Вашу мать я прооперировал. Теперь объясните: почему от моего имени в сеть ушёл договор о продаже квоты?

— Я не понимаю… Вы сами сказали, что квота отказная. Я не заплатила вам ни рубля. Все деньги забрал муж. Он улетел в Дубай, пока мама лежала в реанимации.

— Письмо отправлено с вашей почты. И к нему приложен перевод на мой счёт.

Я смотрю на экран. Девятьсот тысяч. Та самая сумма, которую мы с мамой собирали два года. Получатель: «А. И. Градов». Дата — вчерашний вечер, когда я сидела у маминой кровати.

— Это невозможно. Счёт пустой, Витя снял наличные… — Я осекаюсь. — Но пароль от почты он знает. Он сам настраивал мой телефон. Говорил, что в семье не должно быть секретов.

Градов встаёт так резко, что кресло ударяется о стену.

— Ваш Виктор где?

— В Дубае.

— Позвоните ему. И включите громкую связь.

Муж отвечает почти сразу. За его спиной шумит бассейн, рядом смеётся женщина.

— Злат, ты опять решила устроить драму?

— Виктор, — перебивает Градов, — кто перевёл деньги на мой счёт?

Улыбка мужа медленно исчезает.

— А вы, Андрей Ильич, всё ещё спасаете чужих жён? Неужели не помните, чем закончилась ваша прошлая «бесплатная» операция?