— Скажи матери, чтобы перестала устраивать цирк на пустом месте, — недовольный голос мужа раздается из динамика на всю прихожую.

— Она не будет с тобой говорить, — чеканит наша дочь, пытаясь сбросить вызов.

— Подожди, — я перехватываю телефон. Пальцы ледяные.

Двадцать один год брака. Я выглаживала ему рубашки и верила каждому слову. А час назад весь чат моих бывших одноклассников получил от него фотографию. Случайно отправил снимок, где обнимает молодую девицу, подписав: «Скучаю, кисуля». За час до моей встречи выпускников.

— Оля, ну хватит, — вздыхает Игорь. — Сама виновата, превратилась в скучную клушу, а теперь строишь из себя жертву. Это жизнь. Реагируй адекватно.

— Адекватно? — мой голос дрожит, но я выпрямляю спину.

— Именно. Не делай из мухи слона. И сними это свое платье. Сиди дома. Кому ты нужна в свои сорок три года?

Я смотрю на свое отражение в зеркале. На идеально сидящий темно-синий шелк, ставший сегодня моей броней.

— Я еду в ресторан, Игорь.

— К этим своим школьным старикам? После того, что они в чате увидели? Оля, не позорься! У тебя даже смелости не хватит в зал зайти!

— Посмотрим, — твердо произношу я и сбрасываю вызов.