Рев двигателей, запах жженой резины, дыма, пропитанный адреналином воздух. Луна освещает небо, а от многочисленных фар слезятся глаза.

Мне неуютно, потому что на таких тусовках я обычно не бываю. Нелегальные гонки — плохое место, куда не ходят хорошие девочки. Замужние хорошие девочки и вовсе оббегают их десятой дорогой.

Им на уровне общества запрещено посещать подобные сборища.

— Круто, правда? — перекрикивает очередного стритрейсера Галя.

Кошусь на приятельницу и пытаюсь понять, почему взяла ее с собой. Впрочем, нет, знаю. Все из-за того, что она единственная, кто в пятницу вечером свободен от домашней рутины. Мои подруги такие же степенные матроны возрастом за тридцать, темами которых все чаще становятся подгузники и задолбавший начальник.

Иногда косячные мужья.

Вот уж не думала, что попаду в их число.

Галя же не такая. У нее нет ни семьи, ни детей. Ей тридцать шесть, она свободна как ветер по поле и все время посвящает путешествиям, саморазвитию, хождениям по психологам. Тратит деньги на салоны, поддерживает идеальную форму, питается исключительно по принципу тарелки.

Короче, та самая бесячая девушка из социальных сетей, на жизнь которой смотреть и хочется, и колется. И вот сегодня Галя — мой сопровождающий на незаконной гонке.

— Поехали в бар? — уныло откликаюсь, пытаясь рассмотреть в мелькающих тенях и многочисленных автомобилях хоть что-то. — Я же не водила. Правил не знаю, от мерседесов не кончаю.

— Кирунь, какие правила? Здесь царит беззаконие!

— До первого полицейского рейда?

Галя хмыкает и что-то говорит, но я уже ее не слышу.

Мое внимание привлекается ярко-красная куртка с надписью на английском языке. Она плотно облегает широченные плечи, идеально обрисовывает мощную, атлетическую фигуру гонщика. Ее видно за несколько десятков метров, ведь она разительно отличает своего хозяина от тысяч безликих парней в одинаковых черных кожанках.

Только один момент не дает покоя.

Прямо-таки зудит и портит первое впечатление, которое ненадолго выводит меня из равновесия. Понятия не имею, кто тут такой модный и крутой, но от ошибки в обоих словах дергается веко.

Только спустя пару минут, когда я подхожу к парню с видом нравственной душнилы, до меня доходит.

Там анаграмма.

Если правильно прочесть, то получится весьма и весьма некультурная фраза на русском, написанная латиницей.

— Э-э-э…

— Привет, что хотела?

Тупо пялюсь на широкую грудь и судорожно соображаю, зачем подошла к незнакомцу. А он смотрит внимательно, прожигает взглядом до самого мозжечка. Выковыривает с упорством шахтера все потаенные мысли, перебирает их, выискивает грязные секретики, которые прячутся в каждом из нас.

— Ничего, просто показалось…

— Мне тоже показалось, что ты хочешь прокатиться, — перебивает и делает шаг, чем сокращает до минимума расстояние между нами.

Блин, как так?

Я же не собиралась с ним говорить! Только поправить!

— Тебе показалось.

Разворачиваюсь, но меня хватают за руку и тянут к пропахшему дорогой кожей телу. От внезапного сочетания мужской мощи, убийственной туалетной воды и пронзительного взгляда крыша отлетает в небеса.

Такое чувство, что во мне пара бутылок рома.

Меня качает, сознание вместе с мозгом утекают в трусы. Туда, где внезапно просыпается давно стухшее либидо.

И я не понимаю, что происходит.

Измену изменой не вышибают. Это так не работает.

Но почему-то от парня рядом хочется на правило забить, как и на все прочие морально-этические вопросы.

— Смотришь так, словно просишь о помощи.

— Что?

Не понимаю, о чем он.

— Глаза, — хмыкает и наклоняется. — Они грустные, хотя внешне ты собрана и пытаешься выглядеть крутой девочкой.

— Ты снова ошибся в выводах.

Вновь он кладет болт на мои слова. Просто пожимает плечами и тянет к роскошной тачке. Красной, со всполохами пламени на крыльях. Яростной и мощной, как ее безумный хозяин, который напоминает Шляпника из сказки про Алису.

А я себя чувствую той, кто замер у края ямы без дна и рискует туда сорваться.

— Стой, подожди!

Не слушает, прижимает к дверце и заключает меня в плен, когда ставит руки по обеим сторонам от меня.

Вздох. Выдох. Взрыв.

Не успеваю моргать, дышать и думать. Все происходит слишком быстро, как в фильме на высокой перемотке.

Где-то мы пролетаем часть со знакомством и вот этим вот всем.

— Триста километров в час. Через пару секунд ты забудешь все печали.

Смаргиваю внезапные слезы.

Не понимаю, откуда они. Должны прибыть завтра по расписанию, сегодня их никто не звал на огонек.

— Врешь, — шепчу вместо возражений.

— Клянусь. Сначала будет страшно, а потом ты солнечно улыбнешься, принцесса.

— Принцесса?

— Девушка с такими волосами и внешностью не может носить титул ниже королевского.

Ох.

Ладно.

Комплимент моим жженым темным паклям работает на ура.

— А с принцессой будут обращаться соответствующе? — лукаво щурюсь и слегка отталкиваю нахала от себя. Куда там. Проще сдвинуть гору. — Знаешь, я ведь наверняка тебя старше.

— И кого это волнует кроме тебя? Садитесь, ваше высочество. Прокатимся на карете и выкинем из головы весь мусор по дороге.

И что я делаю?

Конечно, прыгаю в пропасть. Со всего маха.