— Игорь, выстави эту клушу, — бросает Кристина через плечо моего мужа, сидя на его рабочем столе.

Игорь застёгивает ремень так же невозмутимо, как заправлял бы рубашку перед звонком инвестору. Ни капли вины. Только раздражение.

— Полина, ты не вовремя, — Игорь поправляет ворот, будто перед ним не жена, застигнувшая его на измене, а рядовая помеха в плотном расписании. — Тебе назначено?

— Я... — начинаю я, и голос срывается. — Мне нужно сказать тебе кое-что важное.

— Полина, — Кристина наконец удостаивает меня надменным взглядом, вскидывая бровь. — Вы серьёзно хотите разговаривать о личном при мне? Или мне выйти, чтобы вы тут устроили сцену?

— Останься, — обрывает её Игорь, не отрывая от меня тяжелых, холодных глаз. — Это недолго.

Он садится за стол. Будто ничего не произошло. Будто минуту назад я не застала его с расстёгнутым ремнём.

— Ну? Я слушаю.