— Она поживёт с нами, — заявляет мой муж Игорь, не поднимая глаз.

За его плечом — чемодан и она: молодая, ухоженная, куртка нараспашку, под ней уже заметный живот.

— Кто это, Игорь?

— Вика. Она носит моего ребёнка. Ей нельзя волноваться.

Половник в моей руке холодеет. Слово «моего» бьёт под рёбра быстрее, чем он договаривает.

— Рита, мы же взрослые люди, — вставляет его беременная любовница Вика, звонко, без тени смущения. — Просто поживу, пока Игорь решит с квартирой.

Она проходит мимо меня в коридор бабушкиной квартиры. Чемодан стучит по паркету, который клала ещё бабушка.

— Ванная где? — спрашивает Вика.

Не дожидаясь ответа, тянется к третьей двери справа. Не к ближней. Не наугад.

Открывает с первого раза, без единой заминки.

Она знает эту квартиру, как свою собственную.

Из детской выглядывает мой сын Денис — испуганными глазами смотрит на чужой чемодан в нашем коридоре.

— Игорь, — говорю я спокойно. — Она уже была здесь.

Он открывает рот. Молчит три секунды.

Пока я с больным сыном ночевала у тёти, эта женщина спала в моей постели.