— Сколько мальчику лет? — его голос звучит сухо и официально, как приговор.

Вмиг становится нечем дышать.

— Семь? — он чуть прищуривается и делает резкий шаг, нависая надо мной. Вся маска вежливого равнодушия слетает с него в секунду. — Восемь лет назад ты взяла деньги. Я видел суммы. Я видел макет статьи, которую ты собиралась продать газетчикам перед моей свадьбой. А теперь ты притащила ребенка в мой город? Решила, что тех отступных оказалось мало?

Воздух окончательно выбивает из легких. Пространство кабинета начинает мелко дрожать перед глазами.

— Что?.. — хриплю я, не веря своим ушам.

— Хватит строить из себя жертву! — его голос бьет по стенам. — Ты получила всё, что хотела, и исчезла!

— Получила?! — мой голос срывается. Восемь лет я собирала себя по кускам, а он стоит здесь и смеет меня обвинять. — Ты сам швырнул мне этот конверт! Вышвырнул, как мусор, заявив, что тебе не нужны репутационные риски перед женитьбой!